En studie i grønt av Neil Gaiman.

Oversatt av Stefano Bertone

1. Den nye vennen

Det er en overveldende, tror jeg. Det enorme omfanget av de tingene der nede. Den mørke drømmer.

Men jeg komme bort fra emnet. Tilgi meg. Jeg er ikke en mann av bokstaver.

Jeg trenger overnatting. Det var slik jeg møtte ham. Jeg trengte noen å dele husleien. Vi møtte en felles bekjent, i den kjemiske laboratorium i St. Bart. - Så vidt jeg skjønner, du var i Afghanistan -. Det var det han fortalte meg, og jeg sto med åpen munn og store øyne.

- Awesome - jeg sa.

- Ikke spesielt - sa den fremmede i en labfrakk som skulle bli min venn. - Slik jeg ser at hun tar armen hans ble skadet, og i en helt spesiell måte. Han har veldig sterk brunfarge. Hans er også en militær gangart, og det er svært få steder hvor en militær imperium kan sole seg samtidig og bli torturert, gitt natur såret hans i skulderen og gitt toll av den afghanske hulen.

Sett på den måten, var det latterlig enkelt. Men da han alltid hatt. Jeg hadde lys brun hud. Og, som han observerte, hadde faktisk blitt torturert. Gudene og menn i Afghanistan var villmenn, uten den minste hensikt å bli styrt av Whitehall eller fra Berlin, og heller ikke fra Moskva, og ville ikke høre på fornuft. Jeg hadde sendt i de bakkene, tilordnet * Regiment. Så lenge kampene var over bakker og fjell, kjempet på like vilkår. Men når trefninger flyttet i mørke huler vi var da, så å si å ta opp noe som var langt utenfor vår rekkevidde.

Jeg vil aldri glemme speiloverflate av undergrunnen innsjøen, eller det som kom fra vannet, med de øynene som åpnet og lukket, og hvisket vuggesanger som deltok mens han var utvinne, danzandole rundt som den summingen av fluer i løpet store universet selv.

Det faktum at jeg overlevde var et mirakel, men det gjorde det, og returnerte til England med oppskaket og nervøs vraket. Punktet hvor den munnen hadde rørt meg å igle var alltid merket, hvit som buken på en frosk, atrophied huden på skulderen min. Jeg var en skytter, en gang. Nå hadde jeg ingenting, hvis ikke frykt, mye som en fobi, den andre verden, som eksisterer under vårt, noe som betyr at jeg ville gladelig betale Sixpence av min militære pensjonisttilværelsen for å ta en Hansom Snarere enn en krone å reise under jorden. Men tåke og mørke London jeg hadde ønsket velkommen og trøstet. Jeg måtte slutte mine første hybelen for natten jeg våknet skrikende. Jeg hadde vært i Afghanistan, men jeg var ikke der lenger.

- På natten skrikende i søvne - Jeg fortalte ham.

- Jeg ble fortalt at det russiske - sa han. - Jeg har også uregelmessig timer, og ofte bruker toget foran peisen for målet praksis. Jeg trenger stua til å motta gjester. Jeg er egoistisk, privat, og jeg blir lei lett. Han mener dette kan være irriterende til?

Jeg smilte og ristet på hodet, holdt ut hånden min.

Kan ristet.

Den leiligheten som vi hadde funnet, i Baker Street, var mer enn nok for to ungkarer. Jeg husket alt at min venn fortalte meg om hennes behov for privatliv, og jeg unngikk å spørre ham hva han gjorde for en levende. Likevel var det flere ting som fristet min nysgjerrighet. Til alle tider virket det noen, og i de tilfeller forlot jeg salongen å trekke seg tilbake til rommet mitt, tenker på hva de besøkende kan ha til felles med min venn: en blek kvinne med et glassaktig blikk, den lille mannen som så ut som en selger reisende, den kjekke dandy med fløyel jakke, og alle de andre. Noen var faste besøkende, og mange andre gang ble snakket med ham, og gikk og møtte en bekymret uttrykk.

Det var en virkelig mysterium for meg.

En morgen vi spiste en av den fantastiske frokosten tilberedes av vår vertinne, da min venn ringte å kalle den fine damen. - En gentleman kommer til å bli med oss i ca fire minutter ... - han sa. - Vi trenger en ny plass ved bordet.

- Veldig godt - sa damen. - Jeg kommer til å sette andre pølser på grillen.

Min venn kom tilbake for å lese morgenavisen, var jeg alltid mer ivrig etter å få en forklaring. Til slutt kunne jeg ikke lenger motstå. - Jeg forstår ikke. Hvordan vet du at vi skal ha fire minutter mellom besøkene? Vi har ikke mottatt et telegram, eller noen form for melding.

Han smilte litt. - Du hørte ikke lyden av en vogn for noen minutter siden? Han bremset ned når det har gått, selvfølgelig, fordi sjåføren måtte finne vår dør, så akselererte og gikk videre inn Marylebone Road. Det er et kaos av biler, offentlig og privat, som er direkte drop off passasjerer ved togstasjonen og voks museum, og det er i den slags bråk det ville være de som ønsker å gå av uten å bli sett. Derfra til her er å gå rundt ... fire minutter.

Han kikket på lommeuret, og i dette øyeblikket, hørte jeg skritt i trappen utenfor døren.

- Inntekter, Lestrade - min venn sa høyt. - Døren er åpen, og dine pølser kommer, rett rett fra grillen.

En mann, som på det tidspunktet, hadde jeg identifisert som Lestrade, åpnet døren og lukket den forsiktig bak ham. - Jeg burde ikke, - sa han - men for å være ærlig kunne jeg ikke engang spise frokost i morges. Og jeg absolutt gjøre rettferdighet til et par av disse pølser -. Det var den lille mannen som hadde sett flere ganger de siste dagene, og som virket representant for en ny gummi eller annen mirakelkur patentert.

Min venn ventet på vertinne forlot rommet, så sa han: - Selvfølgelig antar jeg det er et spørsmål av nasjonal betydning.

- Heaven - Lestrade sa, blek. - Absolutt ikke ennå når det gjelder å spre nyheter. Ikke fortell meg at dette allerede er gjort -. Han begynte å fylle potten stabling pølser, sildefilet, kedgeree og toast, men hendene mine skalv litt.

- Selvfølgelig ikke - sa min venn. - Selv om du brukte hele denne tiden, men likevel anerkjenne knirkende hjulene på bilen din: en G skarp en alternativ å gi opp. Og hvis Inspector Lestrade of Scotland Yard ikke kan ses offentlig inn i stuen til den eneste etterforsker-rådgiver, men det er fortsatt å komme, og uten å ha spist frokost, så tydeligvis er dette ikke et tilfelle av rutine. Ergo, involverer de øverste etasjene og det er et spørsmål av nasjonal betydning.

Lestrade dytter haken med servietten fra den gjenværende eggeplomme. Jeg stirret på ham. Jeg var ikke liker tanken på en politiinspektør, men så selv min venn minte meg mye etterforsker-rådgiver ... uansett hva det var.

- Kanskje vi bør diskutere saken privat - sa Lestrade gi meg en titt.

Min venn smilte og ristet ekkel hodet på skuldrene som hun alltid gjorde når han gloated i en bar som var hennes alene. - Det gir ingen mening - han sa. - To hoder tenker bedre enn ett. Og hva blir sagt av en av oss er som om du sa til dem begge.

- Hvis du er for ... - Jeg sa sint, men han stille med en håndbevegelse.

Lestrade trakk på skuldrene. - For meg gjør det ingen forskjell - han sa etter en stund. - Hvis du løse saken jeg vil holde min jobb. Hvis du ikke kan, er jeg arbeidsledig. Føl deg fri til å bruke dine metoder. Jeg tviler på at de kunne liksom gjøre situasjonen verre.

- Hvis det er én ting at studiet av historien har lært oss, er at situasjoner kan alltid bli verre - min venn erklært. - Når vi går i Shoreditch?

Lestrade droppet sin gaffel. - Dette er altfor mye! - Han ropte. - Det du var her for å hente deg til å spille meg når du allerede vet alt om denne historien! Du burde skamme ...

- Ingen fortalte meg noe om det. Men når en politiinspektør ankommer huset mitt med mine støvler og bukser farget med fersk gjørme, som særlig gul sennep, tror jeg jeg kan bli tilgitt hvis de antar at han nylig gikk gjennom ruinene av Hobbs Lane, i Shoreditch, tilsynelatende den 'eneste område av London hvor du finner den aktuelle sennep farget leire.

Inspektør Lestrade virket flau. - Nå som du forteller meg, - han mumlet, - det virker veldig opplagt.

Min venn gikk bort fra tallerkenen på gaffelen. - Selvfølgelig er det - da sa hun litt irritert.

Vi kjørte i en vogn til East End Inspector Lestrade hadde forlatt oss alene og gikk til fots til Marylebone Road for å hente bilen sin.

- Så du er egentlig en forsker-rådgiver? - Jeg spurte.

- Den ene i London, eller kanskje verdens - sa min venn. - Jeg godtar ikke tilfelle. Jeg tilbyr råd, heller. Kommer de andre til meg for å utsette sine uløselige problemer, beskriver jeg dem og noen ganger løser jeg dem.

- Så folk som kommer til deg ...

- Er for det meste, politifolk eller etterforskere selv, ja.

Det var en vakker morgen, men i det øyeblikket transporten ble hoppende langs kanten av ghetto av St. Giles, som charnel hus tyver og cutthroats som hjemsøke London som kreft i ansiktet av en vakker blomst, og det svake lyset som kom inn i kabinen var svak og blek.

- Er du sikker på at du vil ha meg med deg?

Som svar, så min venn på meg i øyet uten flinching. - Jeg har en følelse, - sa, - Jeg føler det var skjebnen at vi møttes. Hva vi har kjempet side om side for en rettferdig sak, fortid eller fremtid, vet jeg ikke. Jeg er en rasjonell person, men jeg lærte verdien av en klarert reisefølge, og fra det øyeblikket jeg lagt øynene på deg, visste jeg at jeg hadde stolt dere som meg selv. Ja, jeg vil du skal bli med meg.

Jeg rødmet, eller blaterai absolutte nonsens. For første gang i Afghanistan, følte jeg det var rom for meg i verden.

2. Rommet

Det var en bygning med fire rom til leie penger, i Shoreditch.

Det var en politimann på døren. Lestrade møtt ham ved navn og gjort for å følge oss i det. Jeg var i ferd med å gå inn, da min venn sammenkrøpet i døra og trakk frem en lupe fra frakkelommen. Han undersøkte gjørma på matten av smijern, tastandolo med spissen av indeksen. Vi la i bare da han var fornøyd.

Vi klatret opp trappen. Finn rommet hvor forbrytelsen ble begått var veldig lett, siden den ble voktet av to brautende offiserer. Lestrade ga dem et nikk og de ​​gikk til side. Vi gikk inn.

Det er, som sagt, en profesjonell skribent, og i å beskrive at rommet føles nøling av dem som vet at deres ord kan gjøre rettferdighet til hendelsene. Jeg frykter skjønt, fordi nå har jeg startet denne historien, vil jeg måtte gå på.

I det lille rommet hadde blitt begått et drap. Kroppen, det som var igjen av det, var fremdeles på gulvet. Jeg så det, men liksom, ikke en gang. Men det jeg så, var det som ble skvettet på, rant i torrents fra halsen og brystet til offeret, i en fargeskala som varierte fra grønt til gressgrønn galle. Den loslitt teppe det ble helt gjennomvåt, og veggene var dekket med det. Et øyeblikk så det ut arbeidet til en kunstner av noe smak av helvete, hadde han bestemt seg for å skape en studie i grønt.

Etter det virket et århundre til meg, så ned mot kroppen, revet i stykker som en kanin på disken av en slakter, og forsøkte å forstå hva jeg observerer. Jeg tok av meg hatten og min venn gjorde det samme.

Han knelte ned for å inspisere kroppen, merke de kutt og flenger. Så trakk han frem lupen og gikk mot veggen, og undersøkte bekker ichor i ferd med å tørke.

- Hva vi har gjort oss - intervenert Inspektør Lestrade.

- Oh yeah? - Sa min venn. - Så hva har du konkludert om dette? Jeg tror det er et ord.

Lestrade gikk til det punktet hvor han var min venn, og så opp. Like ovenfor leder av inspektøren var et ord skrevet i store bokstaver med grønt blod på gulnet tapet. - Ra-det ...? - Les sillabandola Lestrade. - Han var ingen tvil prøver å skrive til Rachel, men ble avbrutt. Så ... vi må lete etter en kvinne ...

Min venn sa ingenting. Returnert ved siden av kroppen og løftet hendene, den ene etter den andre. Tuppen av fingrene viste ingen spor av ichor. - Jeg vil si at vi har funnet ut at dette ordet ikke ble skrevet av Hans Kongelige Høyhet ...

- Hvordan i helvete ...

- Min kjære Lestrade. Vennligst riconoscetemi minst retten til å eie en hjerne. Det er åpenbart at liket er at av en mann: fargen på blodet, antall lemmer, øyne, posisjonen til ansikt, tyder alt på at vi står overfor med kongelig blod. Selv om det ikke kan avgjøre hvilken er den blodslinje, ville jeg våge at dette er en arving til tronen, kanskje ... nei, jeg vil si ... den andre frieren til en av de germanske fyrstedømmene.

- Jeg er målløs - Lestrade nølte. Så sa han: - Dette er prins Franz Drago av Böhmen. Hun var her i Albion gjest av dronning Victoria. Han var på ferie, for en endring "luft ...

- For teatrene, de horer og gambling tabeller, mener du.

- Hvis du sier det -. Lestrade så irritert. - Uansett, har du gitt oss en flott hint til denne kvinnen, Rachel. Selv er jeg sikker på at vi ville vite om oss også.

- Ingen tvil - sa min venn.

Han inspiserte rommet ytterligere, ved gjentatte ganger bemerket i sint tone som politiet hadde dekket ulike fingeravtrykk med støvler og hadde flyttet gjenstander som kan være nyttig å rekonstruere hendelsene i forrige natt.

Han virket spesielt interessert i en liten stripe av gjørme fant bak døren.

Ved siden av peisen han oppdaget noe som lignet en haug av aske eller jord.

- Den du så? - Han spurte Lestrade.

- Politiet Hans Majestet - sa at - i generelt ikke å ha sett høydepunkter fra asken i en peis. Vanligvis er dette hvor du finner - og humret i produksjonen sin.

Min venn plukket opp en klype aske og gned det mellom fingrene, lukter det som var igjen av det. På lengde resten i et reagensrør, lokket og la den i innerlomma på frakken.

Han reiste seg. - Og hva om kroppen?

- Vil komme fra noen sendte Palace - sa Lestrade.

Min venn nikket, og vi dro sammen til døren. Så sukket han.

- Inspektør. Ditt søk etter Miss Rachel kan være nytteløs. Blant annet er Rache en tysk ord. Det betyr hevn. Ta en titt på ordboken din, though. Det er også andre betydninger.

Vi kom ned trappen og gikk ut i gaten, utenfor.

- Ikke du noen gang sett et medlem av kongefamilien før i morges, ikke sant? - Jeg spurte min venn. Jeg ristet på hodet.

- Vel ", kan en visning være forferdelig hvis du ikke er forberedt. Men min venn ... du skjelver!

- Jeg beklager. Jeg skal i et øyeblikk.

- Jeg tror en tur ville gjøre det bra der - sa han og jeg nikket med sikkerhet at hvis jeg begynte å gå jeg ville ha skrek.

- I vest, da - sa min venn, pekte på den mørke tårn av Palazzo. Vi begynte å gå.

- Så - min venn begynte etter en stund ". - Har du noen gang hatt en direkte møte med noen av de kronet hoder i Europa?

- Nei - svarte jeg.

- Jeg tror jeg kan si med noen sikkerhet at du vil ha det - han fortalte meg. - Og ikke med et lik, denne gangen. Veldig snart.

- Kjære venn, hva gjør du tror ...

For svaret pekte han på en vogn, malt svart, som hadde stoppet plutselig senere, rundt femti meter fra oss. En mann i frakk og sort flosshatt stod ved døra og holdt den åpen i stillhet og venter. På transporten døra ble malt i en gull våpenskjold at selv barn kjenner til Albion.

- Det er invitasjoner som du kan ikke nekte - sa min venn. Han passerte hatten til Footman, og som han klatret inn i førerhuset og ga seg opp på puter mykt skinn, kunne jeg ha sverget han smilte.

Under reisen til palasset, da jeg prøvde å snakke til ham, forstummet jeg tar en finger til leppene. Så lukket han øynene og så ut til å dykke dypt i tanken. Som for meg, prøvde jeg å huske hva jeg visste om den tyske kongefamilien, men bortsett fra det faktum at dronningens gemal, prins Albert, var en tysk, visste jeg svært lite.

Jeg la hånden i lommen og dro ut en håndfull mynter, med rødmusset, sølv, svart og grønn kobber. Jeg stirret på portrettet av dronningen vår trykt på dem alle, og jeg følte både patriotisk stolthet og ren terror. Jeg fortalte meg selv at når jeg hadde vært en soldat, immun mot frykt, og at det var en tid da dette var sletten sannheten. Jeg tenkte et øyeblikk da jeg var en skytter, en snikskytter som jeg likte å tenke. Men nå er min høyre hånd skalv som om rammet av lammelse, myntene ringlende støy, og jeg kjente ingenting, men anger.

3. The Palace

Endelig er dr. Henry Jekyll stolte av å kunngjøre etterlengtede lanseringen av allmennheten "Bob Jekyll", som er kjent over hele verden. Ikke lenger en luksus for de privilegerte få. La naturen! Som skal rengjøres innvendig og utvendig! Altfor mange mennesker, både menn og kvinner, lider av forstoppelse sjel! Umiddelbar lindring og billig, takket være pulveret Jekyll! (Tilgjengelig i de opprinnelige smakene av vanilje og mynte)

Den Consort av dronningen, prins Albert, var en imponerende mann med en stor snurrebart og en skallet, og han var helt og unektelig menneskelig. Vi møtte ham i gangen, hilste med et nikk, uten å spørre våre navn eller porgendoci hånd.

- Dronningen er veldig lei seg - han sa. Han hadde en sterk tysk aksent. S Z når de ble ut av munnen hans. Azzai. Zconvolta. - Franz var en av hans favoritter. Faktisk har mange barnebarn, men han kunne få henne til å le høyt. Du finner den som gjorde dette.

- Jeg vil gjøre mitt beste - min venn sikret.

- Jeg leste dine monografier - sa Prince Albert. - Det var jeg som foreslo at Scotland Yard var tilfellet av konsulenttjenester deg. Jeg håper jeg har gjort det riktige valget.

- Jeg håper det også - sa min venn.

Og til slutt den store døren åpnet, og ble gjennomført i mørket i nærvær av dronningen.

De kalte Victory, fordi den hadde slått i kamp sju hundre år før, og Gloriana, fordi det var strålende, og kalt dronning, fordi den menneskelige munnen ikke ble laget for å uttale hans virkelige navn. Det var stor, større enn jeg trodde var mulig, ble han huket i skyggene og grell på oss ovenfra, likevel.

Quezzzto problem må ezzzere rizzolto. Ordene kom fra mørket.

- Og jeg vil, fru - sa min venn.

En lem er vridd og pekte i min retning. Kom igjen.

Jeg ønsket å flytte. Men beina mine nektet å flytte.

Så min venn kom til unnsetning. Han tok min albue og førte meg til tilstedeværelsen av Hans Majestet.

Du har ikke zpaventarvi. Du må ezzzere høyde. Du må ezzzere en god følgesvenn.

Dette var hva jeg sa. Stemmen hans hadde en søt kontraalt, med en bakgrunn nynne. Da lem forlenge uncoiled fremover, og rørte ved min skulder. For et øyeblikk, men det var bare et øyeblikk, følte jeg smerten mer tett og intens enn noen smerter jeg hadde prøvd, men snart etter at jeg var gjennomsyret av en følelse av total velvære. Følte skulder musklene slappe av og, for første gang fra Afghanistan, ikke føler noen smerte.

Så min venn kom fram. Victory snakket til ham, men jeg kunne ikke høre hans ord, jeg lurte på om en eller annen måte var de ikke reiser direkte fra hans sinn som for min venn, hvis det var at Rådet for dronningen jeg hadde lest om i historiebøkene.

Min venn sa høyt.

- Gjerne, Madam. Jeg kan allerede fortelle deg at det var to andre menn med din nevø om natten i det rommet i Shoreditch, fingeravtrykk, selv om semicoperte var åpenbar -. Så la han til: - Ja, jeg forstår ... tror jeg så ... ja.

Da vi forlot bygningen min venn var taus, og sa ingenting til meg på veien til Baker Street.

Det var allerede mørkt, og jeg lurte på hvor lenge vi tilbrakte på slottet. Veien og himmelen ble passert av sotet tåke og filiform.

Tilbake på Baker Street, alene, jeg så i speilet på rommet mitt som hvit hud som buken på en frosk på skulderen min ble tatt på en rosa nyanse. Jeg håpet at det var ikke bare fantasifigurer av mitt sinn, det var ikke bare måneskinnet filtrering gjennom vinduet.

4. Showet

Che il mio amico fosse anche un maestro nell'arte del travestimento non avrebbe dovuto sorprendermi, eppure così fu. Nei dieci giorni che seguirono, un curioso assortimento di personaggi varcò la soglia della nostra porta in Baker Street: un anziano cinese, un giovane libertino, una grassona dai capelli rossi i cui trascorsi professionali non sarebbero stati difficili da indovinare, e un venerando imbecille col piede gonfio e fasciato per la gotta. Tutti entravano nella stanza del mio amico e, con una velocità degna di un varietà di trasformismo, era lui a uscirne.

Non mi diceva mai cosa andava a fare quando si travestiva; preferiva rilassarsi e fissare un punto nel vuoto, segnando di tanto in tanto, su qualunque pezzo di carta gli capitasse a tiro, degli appunti che, a dire il vero, trovavo incomprensibili. Sembrava totalmente assorbito, al punto che iniziai a preoccuparmi per il suo stato di salute. Finché un giorno tornò a casa, nel tardo pomeriggio, vestendo i suoi panni abituali, e con un sorriso malizioso stampato sul viso mi chiese se mi piacesse il teatro.

- Be', come a tutti -, risposi.

- Allora andate a prendere i vostri binocoli da teatro -, mi disse. – Si va a Drury Lane.

Mi aspettavo di assistere a un'operetta o qualcosa del genere, e invece mi trovai in quello che doveva essere il peggior teatro di Drury Lane, nonostante si fosse dato un nome regale. E a dirla tutta era situato in Drury Lane più che altro a livello nominale, dal momento che si trovava in fondo alla strada dal lato di Shaftesbury Avenue, quello che dà sul ghetto di St. Giles. Su consiglio del mio amico avevo nascosto il portafoglio e, seguendo il suo esempio, mi ero munito di un robusto bastone.

Una volta accomodati sulle nostre poltrone in platea (avevo acquistato un'arancia da tre pence da una delle deliziose ragazze che le vendevano al pubblico, e la stavo succhiando nell'attesa), il mio amico mi sussurrò: - Dovreste ritenervi fortunato di non avermi dovuto accompagnare nelle bische o nei bordelli. O nei manicomi, altro posto che il principe Franz, ho scoperto, si dilettava a visitare. Comunque non è stato mai più di una volta nello stesso luogo. Da nessuna parte, eccetto…

L'orchestra attaccò e venne sollevato il sipario. Il mio amico tacque.

Fu uno spettacolo a suo modo abbastanza piacevole; vennero messe in scena tre rappresentazioni in atto unico. Tra l'una e l'altra, come intermezzo, vennero cantate canzoni comiche. Il primo attore era alto, languido e aveva una bella voce; la prima attrice era elegante, e la sua voce raggiungeva ogni angolo del teatro; il comico era molto versato negli scioglilingua cantati.

La prima rappresentava la tipica commedia degli equivoci: il primo attore recitava nella parte di due gemelli identici che non si erano mai incontrati ma che erano riusciti, per tutta una serie di comiche disavventure, a ritrovarsi entrambi fidanzati con la stessa ragazza — la quale, e questo era il colmo, pensava di avere un fidanzato solo. Le porte si aprivano e chiudevano velocemente, mentre l'attore passava da un'identità all'altra.

La seconda presentava la straziante storia di un'orfanella affamata che vendeva violette di serra per strada, nella neve. Alla fine la nonna la riconosceva, giurando che si trattava della bambina rapita dieci anni prima dai banditi; ma era troppo tardi, e quell'angioletto, assiderato, esalava il suo ultimo respiro. Confesso che dovetti asciugarmi gli occhi più di una volta col mio fazzoletto di lino.

Lo spettacolo si concluse con una coinvolgente rappresentazione storica: tutta la compagnia impersonava un gruppo di uomini e donne di un villaggio sulla costa dell'oceano, settecento anni prima dei giorni nostri. Videro qualcosa che emergeva dalle acque, al largo. L'eroe proclamò con gioia alla popolazione che si trattava dei Grandi Antichi, la cui venuta era stata profetizzata; stavano tornando nel nostro mondo da R'lyeh, e dall'oscura Carcosa, e dall'altipiano di Leng, dove avevano dormito, o atteso, o trasceso il tempo della loro morte. Il comico obiettava che gli abitanti del villaggio avevano esagerato tutti col pasticcio e la birra, e che quelle sagome in lontananza erano probabilmente solo frutto della loro immaginazione. Un gentiluomo di bell'aspetto, che impersonava un sacerdote del Dio Romano, disse agli abitanti che quegli esseri nel mare erano mostri e demoni, e che dovevano essere affrontati e distrutti. Al culmine della rappresentazione, l'eroe colpì il prete a morte col suo crocefisso da processione e si preparò ad accogliere Coloro che arrivavano. L'eroina cantò un'aria evocativa mentre, grazie a un'impressionante dimostrazione di utilizzo della lanterna magica, sembrò di vedere le Loro ombre attraversare il cielo sullo sfondo del palcoscenico: la Regina di Albione in persona, e l'Oscuro dell'Egitto (in forma semi-umana), seguito dall'Antico Capro dai Mille Figli, Imperatore di tutta la Cina, e lo Zar Irrefutabile, e Colui che Regge il Nuovo Mondo, e la Bianca Signora dell'Inattaccabile Antartide, e tutti gli altri. E ogni volta che un'ombra attraversava il palco, o almeno sembrava farlo, da ogni gola del teatro prorompeva spontaneamente un potente “Urrà!” che faceva vibrare l'aria stessa. La luna apparve sul cielo dipinto e poi, al suo zenit, in un ultimo atto di magia teatrale, passò dal giallo pallido, il colore che aveva nelle vecchie favole, al rassicurante rosso cremisi della luna che oggi brilla su tutti noi.

I membri della compagnia s inchinarono al pubblico, vennero chiamati alla ribalta diverse volte e raccolsero applausi e risate finché il sipario non calò per l'ultima volta e lo spettacolo si concluse.

- Dunque -, disse il mio amico. – Che ne pensate?

- Bello, bellissimo – risposi, con le mani doloranti per il lungo applaudire.

- Un uomo tutto d'un pezzo -, disse con un sorriso. – Andiamo a farci un giro dietro le quinte.

Uscimmo sulla strada, e ci infilammo in un vicolo che costeggiava il teatro fino all'ingresso degli artisti, dove una donna smilza con una cisti sulla guancia era intenta a fare a maglia. Il mio amico le mostrò un biglietto da visita, e lei ci indirizzò nell'edificio, su per una rampa di scale fino a un piccolo camerino comune.

Candele e lampade a olio riflettevano su specchi maculati una luce fioca e tremolante; uomini e donne si liberavano dei costumi e si pulivano il trucco, senza preoccuparsi della promiscuità. Distolsi lo sguardo. Il mio amico sembrò imperturbabile. – Potrei parlare con il signor Vernet? -, chiese ad alta voce.

Una giovane donna, che aveva recitato la parte della migliore amica dell'eroina nella prima rappresentazione e dell'impertinente figlia del locandiere nell'ultima, ci indicò il fondo della stanza.

- Sherry! Sherry Vernet! -, chiamò.

Il giovanotto che, in risposta, si alzò era magro e slanciato, e di una bellezza meno convenzionale rispetto a quanto mi era sembrato osservandolo dall'altro lato del teatro. Ci squadrò con fare interrogativo.

- Credo di non avere il piacere…?

- Mi chiamo Henry Camberley – disse il mio amico, strascicando leggermente la pronuncia. – Forse avete già sentito parlare di me.

- Confesso di non aver avuto il privilegio -, rispose Vernet.

Il mio amico gli offrì un biglietto da visita, e l'uomo lo guardò con genuino interesse.

- Un agente teatrale? Dal Nuovo Mondo? Accidenti. E questo signore è… -, disse rivolto a me.

- Questo gentiluomo è un mio amico, il signor Sebastian. Non si occupa di spettacolo.

Strinsi la mano dell'attore, mormorando qualcosa su quanto avessi apprezzato lo spettacolo.

Il mio amico chiese: - Siete mai stato nel Nuovo Mondo?

- Non ho ancora avuto questo onore, - ammise Vernet – anche se è sempre stato il mio più grande desiderio.

- Che dire, buon uomo -, disse il mio amico col fare informale degli abitanti del Nuovo Mondo. – Forse il vostro sogno verrà esaudito. Quell'ultima rappresentazione, non ho mai visto niente del genere. L'avete scritta voi?

- Ahimé, no. È opera di un mio caro amico. Io però ho progettato il meccanismo della lanterna magica utilizzata nella scena delle ombre. A oggi non troverà nulla del genere in nessun altro teatro.

- Mi dareste il nome dell'autore? Forse dovrei parlare direttamente con questo vostro amico.

Vernet scosse la testa.

- Temo che non sia possibile. Ha un'altra professione, e desidera che i suoi rapporti con il mondo del teatro non siano resi pubblici.

- Capisco -. Il mio amico tirò fuori la pipa dal cappotto e se la portò alla bocca. Poi iniziò a frugarsi nelle tasche.

- Mi spiace -, disse. – Temo di aver dimenticato la borsa del tabacco.

- Io fumo una miscela nera forte, - disse l'attore, - se per voi va bene…

- Assolutamente! -, rispose il mio amico molto cordialmente. – Anche io fumo una miscela forte – disse, e si riempì la pipa col tabacco dell'attore. Iniziarono a fumare entrambi, e il mio amico descrisse la sua idea di uno spettacolo in tournée per le città del Nuovo Mondo, dall'isola di Manhattan fino all'estremo Sud, nell'angolo più remoto del continente. Il primo atto sarebbe stato l'ultima rappresentazione che avevamo visto quella sera. Il resto dello spettacolo avrebbe forse potuto narrare del dominio dei Grandi Antichi sull'umanità ei suoi dei, raccontando magari cosa sarebbe potuto accadere se le persone non avessero avuto le Famiglie Reali da guardare con ammirazione: un mondo di oscurità e barbarie.

- Ma l'autore dell'opera sarebbe il vostro misterioso professionista, e sarebbe solo lui ad avere l'ultima parola sulla narrazione degli eventi -, aggiunse il mio amico. – Il nostro spettacolo sarebbe il suo. Ma io posso assicurarvi un successo di pubblico al di là di ogni immaginazione, e una percentuale significativa sugli introiti dei biglietti. Diciamo un cinquanta per cento!

- Tutto questo è davvero esaltante -, disse Vernet. – Spero sia la verità, e non un'allucinazione dovuta al fumo della pipa!

- No signore, non lo è! –, disse il mio amico ridacchiando alla battuta dell'uomo e tirando una boccata dalla pipa. – Passate da casa mia in Baker Street domattina dopo colazione, diciamo verso le dieci, e portate il vostro amico scrittore. Vi farò trovare i contratti pronti da firmare.

A quelle parole l'attore salì in piedi sulla sedia e batté le mani per fare silenzio nella stanza.

- Signore e Signori della compagnia, devo fare un annuncio – disse, facendo risuonare la stanza della sua voce forte e profonda. – Questo gentiluomo è Henry Camberley, il famoso agente teatrale, e ci ha appena proposto di portarci con lui dall'altra parte dell'Oceano Atlantico, verso la fama e la fortuna.

Si levarono molte acclamazioni, e l'attore aggiunse: - Certo, dovremo rinunciare alle aringhe e ai cavoli sott'aceto -; tutta la compagnia scoppiò a ridere.

Ci salutarono tutti con ampi sorrisi quando uscimmo dal teatro, per ritrovarci all'esterno, nelle strade ammantate di nebbia.

- Mio caro amico -, dissi. – Che cosa…

- Non un'altra parola -, mi rispose lui. – La città ha molte orecchie.

E così fu: non ci scambiammo una parola finché, chiamata una carrozza, non salimmo a bordo e iniziammo a sferragliare su per Charing Cross Road. E anche in cabina, prima di parlare, il mio amico si tolse la pipa di bocca e ne vuotò il fornello col tabacco fumato a metà in una piccola scatola di latta, che si mise in tasca dopo averla chiusa con cura.

- Bene -, disse finalmente. – Se non abbiamo trovato l'Uomo Alto, io sono olandese. Ora dobbiamo solo sperare che la curiosità e la cupidigia del Dottore Zoppo siano abbastanza forti da farlo venire da noi domattina.

- Il Dottore Zoppo?

Il mio amico grugnì. - È così che l'ho chiamato. Quando abbiamo visto il cadavere del principe era evidente, dalle orme e da molti altri indizi, che quella notte c'erano due uomini nella stanza: uno alto che, se non ho sbagliato i miei calcoli, abbiamo appena conosciuto, e un altro più basso, zoppo, che ha sventrato il principe con un'abilità che tradisce la mano di un medico.

- Un medico?

- Proprio così. È terribile a dirsi, ma l'esperienza mi ha insegnato che quando un medico diventa un criminale si rivela una creatura più oscura e orrenda del peggiore dei tagliagole. Mi vengono in mente Houston, l'uomo del bagno d'acido, e Campbell, che aveva portato a Ealing il Letto di Procuste, e non in senso metaforico… -. Andò avanti su questo filone per il resto del viaggio.

La carrozza si accostò al marciapiede.

- Una sterlina e dieci pence -, disse il conducente. Il mio amico gli lanciò un fiorino, e quello lo prese al volo, poi si toccò la falda del cilindro logoro. – Molto obbligato, signori -, esclamò allontanandosi mentre il cavallo trottava via nella nebbia.

Camminammo fino alla porta d'ingresso del nostro appartamento. Mentre aprivo la serratura, il mio amico disse: - Che strano. Il conducente ha appena ignorato quel tipo all'angolo della strada.

- A fine turno fanno sempre così -, gli feci notare.

- È vero, fanno proprio così -, rispose.

Quella notte sognai ombre, ombre enormi che oscuravano il sole; io ero disperato e le chiamavo, urlando, ma esse non mi ascoltavano.

5. La buccia e il nocciolo

Il primo ad arrivare fu l'ispettore Lestrade.

- Avete appostato i vostri uomini sulla strada? -, gli chiese il mio amico.

- Sì -, rispose Lestrade. – Hanno l'ordine tassativo di lasciar passare tutti quelli che entrano, ma di arrestare chiunque tenti di uscire.

- E avete con voi delle manette?

Per tutta risposta Lestrade si mise una mano in tasca e ne estrasse due paia di manette, facendole tintinnare a mezz'aria con uno sguardo truce.

- E ora signore -, disse – Nell'attesa sareste così gentile da dirmi cosa stiamo aspettando?

Il mio amico tirò fuori dalla tasca la pipa. Invece di portarla alla bocca, però, la poggiò sul tavolo che aveva di fronte. Poi prese la scatoletta di latta della sera prima e una provetta di vetro, che riconobbi come quella che aveva usato nella stanza dello Shoreditch.

- Ecco – disse. – Vi ho appena mostrato il chiodo che, ne sono certo, inchioderà la bara del nostro Mastro Vernet.

Fece una pausa, poi diede un'occhiata al suo orologio da taschino e lo poggiò delicatamente sul tavolo. – Abbiamo ancora diversi minuti prima che arrivino -. Si girò verso di me: - Cosa sapete dei Restaurazionisti?

- Un bel niente -, risposi.

Lestrade tossì. – Se state parlando di quello che penso, - disse, - credo sia il caso di fermarci qui. Il troppo stroppia.

- Troppo tardi -, disse il mio amico. – Dal momento che ci sono persone che non credono che la venuta dei Grandi Antichi sia stata un bene, il grande evento che noi tutti riconosciamo. Anarchici, dal primo all'ultimo, che vorrebbero restaurare il vecchio stile di vita; l'umanità padrona del suo destino, se preferite.

- Non ho intenzione di sentire oltre, questa è sedizione -, intervenne Lestrade. – Devo avvertirvi…

- Sono io che avverto voi: non siate così sciocco! -, disse il mio amico. – Perché sono stati i Restaurazionisti a uccidere il principe Franz Drago. Uccidono e ammazzano, nel vano tentativo di costringere i nostri maestri a lasciarci soli a vagare nell'oscurità. Il principe è stato ucciso da un rache . È una parola antica che sta per cane da caccia, ispettore, e lo sapreste anche voi se aveste consultato un dizionario. Significa anche vendetta. E il cacciatore ha lasciato la sua firma sulla scena del delitto come un artista avrebbe firmato la sua tela. Ma non è stato lui a uccidere il principe.

- Il Dottore Zoppo! -, esclamai.

- Esatto. Quella notte nella stanza c'era un uomo alto; ho potuto calcolarne la statura perché la parola era scritta all'altezza degli occhi. Fumava la pipa, come dimostrano la cenere ei residui di tabacco nel caminetto, e l'ha sbattuta con facilità sulla mensola, cosa che un uomo basso non avrebbe fatto. Il tabacco era di un'insolita miscela forte. Le orme nella stanza erano state per la maggior parte cancellate dai vostri uomini, ma ce n'erano alcune molto chiare dietro la porta e vicino alla finestra. C'era qualcuno lì, in attesa: un uomo più basso, si vedeva dalla lunghezza del passo, che poggiava tutto il suo peso sulla gamba destra. All'esterno, sul sentiero, c'erano altre impronte molto evidenti, ei diversi colori presenti sullo zerbino fuori dalla porta mi hanno fornito ulteriori informazioni: un uomo alto, che aveva accompagnato il principe in quella casa e ne era uscito più tardi. Ad aspettarli c'era quello che ha affettato il principe con tanta perizia…

Lestrade emise un indistinto suono imbarazzato che non riuscì a trasformare in una parola.

- Ho trascorso molti giorni a ricostruire i movimenti di sua altezza. Ho setacciato bische e bordelli, ristoranti e manicomi alla ricerca del nostro fumatore di pipa e del suo amico. Non ho fatto alcun progresso nelle indagini, finché non ho pensato di controllare i giornali di Boemia alla ricerca di qualche indizio sulle ultime attività del principe in patria; da lì ho appreso che una compagnia teatrale inglese era stata a Praga il mese scorso, e si era esibita al cospetto del principe Franz Drago…

- Buon Dio -, esclamai – Quindi quello Sherry Vernet…

- È un Restaurazionista. Esattamente.

Scossi la testa, affascinato dall'intelligenza e dalle capacità di osservazione del mio amico. In quel momento qualcuno bussò alla porta.

- Ecco la nostra preda! – disse il mio amico. – Fate molta attenzione, adesso!

Lestrade infilò una mano in tasca, dove di certo aveva una pistola. Deglutì nervosamente.

Il mio amico disse ad alta voce: - Prego, entrate!

La porta si aprì.

Non era Vernet. E nemmeno il Dottore Zoppo. Era uno dei ragazzini di strada arabi che si guadagnavano un tozzo di pane sbrigando commissioni “al servizio della signora Strada e del signor Passante”, come usavamo dire quand'ero giovane.

- Scusate signori, - disse il ragazzo, - il signor Henry Camberley è qui? Un gentiluomo mi ha incaricato di consegnargli un messaggio.

- Sono io -, disse il mio amico. – E per sei pence cosa puoi dirmi del gentiluomo che ti ha affidato il biglietto?

Il giovanotto, che disse di chiamarsi Wiggins, diede un morso alla moneta prima di farla sparire e ci disse che il simpatico signore che glielo aveva dato era piuttosto alto, con i capelli scuri e, aggiunse, stava fumando la pipa.

Ho qui il biglietto con me, e mi prendo la libertà di trascriverlo.

Mio caro signore,

non mi rivolgo a voi come a Henry Camberley, perché è un nome che non vi appartiene. Mi sorprende che non vi siate presentato col vostro vero nome, perché è un nome importante e che vi rende onore. Ho letto molti dei vostri scritti, quando sono riuscito a procurarmeli. A dire il vero, due anni fa abbiamo avuto una corrispondenza abbastanza proficua a proposito di alcune anomalie teoriche nella vostra pubblicazione circa la dinamica di un asteroide.

Mi ha divertito incontrarvi, ieri sera. Credo che un paio di consigli potrebbero aiutarvi a non perdere tempo in futuro nell'esercizio della professione a cui vi state dedicando ora.

Prima di tutto, che un fumatore di pipa abbia in tasca una pipa nuova di zecca e sia senza tabacco è possibile, ma estremamente improbabile; almeno quanto un agente teatrale che non conosca gli usi che riguardano i compensi per una tournée e che si accompagni a un taciturno ufficiale in congedo (Afghanistan, se non ho visto male). Tra l'altro, sebbene abbiate ragione quando dite che le strade di Londra hanno orecchie, in futuro sarebbe opportuno evitare di salire sulla prima carrozza che passa. Anche i conducenti hanno orecchie, se decidono di usarle.

Una delle vostre supposizioni è certamente corretta: sono stato in effetti io ad attirare la creatura mezzosangue nella stanza dello Shoreditch.

Se vi può consolare in qualche modo, avendo appreso qualcosa circa i suoi divertimenti preferiti, gli avevo detto di avergli procurato una ragazza, rapita da un convento in Cornovaglia, dove non aveva mai conosciuto uomo, e che sarebbe bastato il suo tocco e la vista della sua faccia per farla piombare in una follia completa.

Se questa ragazza fosse esistita davvero, quell'essere avrebbe banchettato della sua follia mentre la possedeva, come un uomo che succhia la polpa da una pesca matura lasciando solo la buccia e il nocciolo. L'ho visto fare. Li ho visti fare molto di peggio. E non è questo il prezzo che dobbiamo pagare per la pace e la prosperità. È un prezzo davvero troppo grande.

Il bravo Dottore, che la pensa come me e che ha davvero scritto il nostro piccolo spettacolo dal momento che ha una discreta capacità di intrattenere il pubblico, ci attendeva con i suoi bisturi.

Vi invio questo messaggio non come una sfida a prenderci, dal momento che io e lo stimato Dottore siamo già spariti e non riuscirete a trovarci, ma per dirvi che è stato piacevole sentire, anche solo per un momento, di aver trovato un degno avversario. Di gran lunga più degno delle creature inumane sorte dall'Abisso.

Temo che la Compagnia dello Strand dovrà trovarsi un nuovo primo attore.

Non mi firmerò Vernet e, fino al giorno in cui la caccia non sarà finita e il mondo non tornerà ad essere quello che era, vi prego di ricordarmi semplicemente come

Rache

L'ispettore Lestrade uscì di corsa dalla stanza, chiamando a raccolta i suoi uomini. Si fecero accompagnare dal giovane Wiggins nel posto in cui l'uomo gli aveva consegnato il biglietto, come se Vernet l'attore fosse lì ad aspettarli, fumando tranquillamente la sua pipa. Io e il mio amico li osservammo dalla finestra, scuotendo la testa, mentre correvano via.

- Fermeranno e setacceranno tutti i treni che escono da Londra e tutte le navi che partono da Albione verso l'Europa e il Nuovo Mondo, - disse il mio amico, - alla ricerca di un uomo alto e del suo compagno, un medico più basso e robusto che zoppica leggermente. Chiuderanno i porti. Ogni via d'uscita dal paese verrà interdetta.

- Allora pensate che li prenderanno?

Il mio amico scosse la testa.

- Potrei sbagliarmi -, rispose. – Ma sono pronto a scommettere che lui e il suo amico sono proprio in questo momento a un miglio da qui, o poco più, nel ghetto di St. Giles, dove la polizia non entra mai se non in squadre. Se ne staranno nascosti lì finché le acque non si saranno calmate. E poi torneranno a occuparsi della loro attività.

- Cosa ve lo fa credere?

- Perché - rispose – se le nostre posizioni fossero invertite è così che agirei io. A proposito, dovreste bruciare quel biglietto.

Aggrottai la fronte. – Ma si tratta di una prova importante -, dissi.

- Sono stupidaggini sediziose -, rispose il mio amico.

E avrei dovuto bruciarlo davvero. In realtà quando Lestrade tornò gli dissi di averlo fatto, e lui si congratulò con me per il mio buonsenso. L'ispettore mantenne il suo posto, e il principe Albert inviò un messaggio al mio amico nel quale si congratulava con lui per le sue deduzioni, sebbene rimanesse il rammarico di un criminale ancora a piede libero.

Sherry Vernet, o qualunque sia il suo vero nome, non è stato ancora catturato, e non c'è traccia nemmeno del suo complice assassino, per ora identificato come un ex chirurgo militare di nome John (o forse James) Watson. Curiosamente, hanno scoperto che anch'egli è stato in Afghanistan. Mi chiedo se io non l'abbia mai conosciuto.

La mia spalla, dopo il tocco della Regina, continua a migliorare; i muscoli e la pelle stanno tornando normali, e la guarigione è vicina. Presto tornerò ad essere un tiratore scelto.

Alcuni mesi fa, una notte in cui eravamo soli, chiesi al mio amico se si ricordasse della corrispondenza citata nella lettera scritta dall'uomo che si firmava Rache. Mi disse di ricordarla bene, e che Sigerson (così l'attore si era presentato in quell'occasione, dicendo di essere islandese), ispirato da un'equazione scritta dal mio amico, gli aveva proposto alcune folli teorie che mettevano in relazione la massa, l'energia e l'ipotetica velocità della luce. – Sciocchezze, naturalmente -, disse il mio amico senza sorridere. – Ma cionondimeno, sciocchezze ispirate e pericolose.

Alla fine giunse una lettera da Palazzo, nella quale la Regina si diceva soddisfatta del lavoro svolto dal mio amico sul caso, e la questione si chiuse.

Ma dubito che il mio amico si darà per vinto; non si vedrà la fine di questa storia finché uno dei due non ucciderà l'altro.

Io ho tenuto il biglietto. In questa narrazione ho raccontato cose che avrebbero dovute essere taciute. Se avessi più giudizio brucerei queste pagine ma, come dice il mio amico, anche la cenere può rivelare segreti. Chiuderò invece queste carte in una cassetta di sicurezza della mia banca, lasciando istruzioni affinché non venga aperta se non molto tempo dopo che chiunque in vita oggi non sarà morto. Anche se, alla luce dei recenti avvenimenti verificatisi in Russia, temo che quel giorno sia più vicino di quanto ciascuno di noi vorrebbe credere.

Maggiore S* M* (in congedo)

Baker Street,

Londra, Nuova Albione, 1881.

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This entry was posted on lunedì, marzo 9th, 2009 at 15:08 and is filed under NEWS , SHORT STORIES . You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. Både kommentarer og ping er for øyeblikket stengt.